Im neuen Testament heißt es: "Die Liebe prahlt nicht, sie bläht sich nicht auf". Doch wie soll man das umsetzen in Zeiten, da Liebe scheinbar erstmal möglichst gut auf social media aussehen soll?

Unzählige Pärchen sind fast ganztätig beschäftigt mit romantischer Repräsentanz, vor allem im Urlaub und sobald sie gemeinschädlich eine Sehenswürdigkeit vor die Linse kriegen, an der sich auch nur irgendwie ein Vorhängeschloss befestigen lässt. Diese im Prinzip kasernenspindtauglichen Teile, nur eben graviert, lackiert, beschriftet, in Herzform … jagen mir als Symbol für menschliche Beziehungen eher Schrecken ein.

Je fetter sie daherkommen und je prominenter sie an prominenten Bauwerken platziert sind, desto weniger will ich an die derart angepriesene Liebe glauben. Bis jetzt. Denn mitten in Berlin habe ich jetzt das leiseste, bescheidenste, ja erbärmlichste Zeugnis einer Liebe gefunden, und erbärmlich ist gut, Erbarmen ist ja ein höchst relevanter Teil von Liebe. Diese Kolumne heute widme ich der kleinen Liebe von P. und E., die vielleicht eine ganz große Liebe ist, eine, die es nicht nötig hat, sich aufzuspielen, sondern Selbstironie kennt und Verschwiegenheit. P. und E., so glaube ich, haben sich das erste Mal vor einem hässlichen, verdreckten Kellerfenster meiner Nachbarschaft geküsst.

An dessen Gitter hängten sie nämlich die kleinsten beiden Liebesschlösser, die ich je gesehen habe. Jawohl: P. und E. genehmigten sich im Gegensatz zu anderen Pärchen jeweils ein eigenes Schloss. Mit Filzstift kritzelten sie ihre Initialen drauf, und dann hängten sie die Dinger entspannt nebeneinander und ließen sie am Rost des Gitters verwittern – ganz, wie wir Menschen vor uns hin wittern.

Mögen sich P. und E. noch lange lieben. Alte Liebe rostet nämlich doch, manchmal sogar sehr, sehr schön.